Всю ночь напролет

мама тихо хлопочет на кухне;

Здесь варится борщ,

и котлеты осталось сложить.

Есть день,

без которого мир,

мамой созданный,

рухнет.

И в том,

что останется,

мама не сможет прожить.

Не сможет душою,

а телом и вовсе не надо.

Вы только вглядитесь,

лишь близкие сядут за стол,

Как горечь души

с теплотою смешается взгляда.

На кухне

не раз еще

мама уткнется в подол.

Потом и при людях

(простится,

когда нету мочи)

Вдруг сына окликнет,

как в детстве когда-то звала.

И Там,

где неведомо,

ночь будет взорвана в клочья,

И камень пробьет

материнства живая трава.