Когда я разучилась любить?

Впервые смешивая мохито и Кauffman? После второй пачки сигарет за вечер? Или проснувшись в чужой постели под тяжелой рукой с Tissot на запястье, лежавшей на уставшем теле? Когда взгляд перестал выдавать наше счастье? Сидя в аэропортах в ожидании рейса? Стоя в метро, когда по губам текут слезы?
Когда fairytale превратилась в обычную историю? А в пустой квартире впервые раздалось эхо?

Умение любить заканчивается за чашкой утреннего кофе.

Когда в наличии лишь блядские чувства, а сигареты закончились еще в 4:17.