Лишь холод стекла души разоренной,
Лишь вой пустоты одинокого ветра,
Как ветер лучами звезды опаленный
Твой росчерк на белой бумаге нетленный.
Багровых закатов предсмертный румянец
Отчаянный вой одинокого ветра
Твоих фотографий безжизненный глянец
Стал ближе,чем на расстоянии метра.
Впечаталась в душу немая бумага,
Клеймом окровавленным выжжена кожа.
И ветер играет обрывками флага,
И слезы на капли дождя не похожи.
А роз лепестки,как кровавые пятна
На темном покрытии маленькой сцены.
За что умирать? До сих пор непонятно.
И кто назначает подобные цены?
За что справедливости ради ответить
Мне выть в темноте и луной упиваться?
За тех, кого в жизни не знать и не встретить
И в каменном сердце стеклом разбиваться...

04.2009.