Мое старое, смотри, изучай, критикуй. когда писал косил под Бегбедера

Все пережито, все практически забыто

****

Вы расстались: она накинула на плечи свой оранжевый плащ, обулась, поправила очки с широкой черной оправой и ушла. Спокойно. Без слов. Без крика. Ничего не оставив. Впрочем

В сигаретном воздухе твоего скромного жилья по-прежнему  живет ее частичка. Все чаще сидя на кухне и выкуриваю за ночь пачку-две, ты с грустью вспоминаешь ее тело, необычный голос, смешную стрижку, доброе лицо, изумрудные глаза и все те безумства, которые она с тобой вытворяла. Эта девочка была безумна, ее взгляд взрывал и ты растворялся в нем. Без страха. Без стыда.  Без всего плохого. Эти ночи воспоминаний сведут с ума

Что же еще было? Были прогулки-гулянки-вечеринки, где вы были пьяны и развязаны до предела. Были трамваи-мимозы-стихи. Были медленные танцы, обнимания, поцелуи, смех. Была радость. Было счастье. Все было хорошо, все осталось в памяти, и теперь это все терзает и заставляет напиваться, ругаться матом, бить в алкогольном припадке кухонную посуду. Потом же стоя на калениях собирать осколки чашек и плакать от безысходности. 

Блин, как же плохо без нее. Мне нужно вспомнить, почему мы расстались

Видимо что-то стало не так. Что-то вдруг изменилось. Вместо «всего прекрасного», всего того, что зовется «хорошим», все стало «как-то не так». Вы стали «видеться», «переглядываться», «быть  в одних компаниях», «гулять», но никак не «встречаться»! Она перестала улыбаться тебе, почему-то не желала писать посты в своем ЖЖ и комментировать твой журнал. Ее голос по телефону звучал гадко, она не заходила к тебе прогуливать учебу, стала кричать на тебя без повода. Она стала мегерой, дурой в кубе и полным разочарованием.

Расстались А какая причина расставания? Да черт ее знает! «Мы друг друга не понимаем», «Мы другие люди». Эти девичьи нюни сдобренные слезами и шушуканьем подружек.

«- Он тебе не пара Он такой плохой Он глупый».

Ее подруги – мои лучшие друзья.

«- Уходи, бросай ее Она тебе не пара Она дура!»

Я люблю ее подруг. А они меня.

А еще я люблю пить спиртное когда меня бросают. Я безжалостно топлю свой сплин в алкоголе напиваясь до чертиков. Абсолютно не управляемый, пьяный до зеленых соплей я  гуляю ночами по холодному городу и ищу своего Человека с Ножом. Когда человек не найден, я возвращаюсь домой и начинаю бить все чашки-кружки, которые она дарила, рву фотографии, на которых мы вместе. Иногда звоню ей за полночь и слушаю ее «Але, говорите!». Ага, и что же  я тебе сказать? Сказать, что я ничтожество, что ты самое лучшее и типа вернись ко мне?

Утопив свой сплин  в алкоголе, нагулявшись-развеявшись вволю, ты потихоньку забываешь ее. Вместо нее появляются две-три новые. Каждая из них прекрасна по-своему. Они не знают, что ты изменяешь им. Тебя прет, что они не догадываются о существование друг друга. Ты чувствуешь, что, надурив двух девушек  ты надурил весть женский род. Но больше всего тебя прет то, что ты поочередно появляешься с каждой из новых в тех местах, где она гуляет-отдыхает. Что это? Месть? Что-то типа того. Все эти «появления» вызваны твоей скукой и желанием сделать ей больно. Ты знаешь, что хоть она и ушла, но где-то в ее душе еще свежо воспоминание о ваших общих безумствах. Она далеко не ледяная глыба. Она просто девчонка, которая загнала тебя в клетку. Загнала и ушла. Живи, как хочешь мальчик. И разве этого мало для того, чтобы взять и немножко потрепать ей нервы?

 Ты все время появляешься в тот момент, когда она немного пьяна. Ты прекрасно знаешь, что под выпивкой ее чувства обостряются. Она сидит за дальним столиком у окна в компании старых друзей. Кто-то из компашки травит бородатые анекдоты, а окружение, согретое шампусиком или водочкой смеется. И она смеется и радуется, но, завидев тебя с приятной девушкой, мгновенно перестает быть активной, начинает отводить взгляд в сторону. Ну или говорить всякие глупости сидящему рядом. О «глупостях» читаешь по лицам компании, которые в данный момент реально не въезжают в ее бредни. А тут хоть въезжай, хоть выезжай, все ясно. Волнуется девочка. Все верно  волнуется и бесится: залпом выпивает фужер шампанского, тупо изучает экран своего мобильника, может закурить сигарету, ну или исподлобья начнет изучать твою спутницу. В общем, ей твой приход не по душе. Ее вечер испорчен

Я всегда удивлялся – почему расставаясь, сжигая все мосты и стирая в телефонной книжке номера бывших мы так страстно желаем вернутся к ним? Привычка  это или что-то иное – не пойму, но, потеряв – мы практически всегда желаем вернуться. Вернуться хотя бы на пару минут, для того чтобы в последний раз (ну я так думаю) сказать ей что-то приятное, чмокнуть в щечку и спокойно уйти не обернувшись. И знаете, жизнь дает такой шанс. И пусть это выглядит банально: маленькая квартира, студенческая гулянка, вы и она стоите на балконе. Конечно, вы сударь, пьяны и перед ней на коленях, и глаза ваши блестят от слез, и в горле комок из переживаний и слов. Сейчас вы не думаете о своей репутации «бравого подонка», не стесняетесь нахлынувших (пусть и по пьяни) чувств. Вы хотите только ее поцелуй в последний раз. И вы унижаетесь, и ваш  язык выдает хвалебные трели, и вообще, вы такой сейчас жалкий, что ну что греха таить, - она обязана дать вам то, что вы желаете. Но, увы, она смотрит на вас со злобой (хоть и мило гладить ваши волосы своей теплой рукой), говорить что-то типа: «мы такие разные. Не надо. Ты глупец». А ты дальше плачешь, унижаешься, обнимаешь ее  колени.

И тут удар молнии!

 - Я уйду? – несмело спрашивает она.

А вы молчите и утираете рукавом пиджака слезы.

- Уйди

- Я завтра к тебе заеду

- Попробуй, Кать

- Пока

Конечно, завтра она не заедет как впрочем, и послезавтра. От нее не будет звонка, твои вызовы она будет игнорировать, а когда устанет сбрасывать их – просто отдаст трубку какому-нибудь парню, который четко объяснит тебе кто ты и что ты. Но до этого ты проснешься с жутчайшим похмельем. Встанешь с кровати около двенадцати дня, часа полтора будешь убивать отходняки прохладным душем, сигаретами с кофеем и с горечью вспоминать свою вчерашнюю выходку. Потом, конечно, забудешь свои слезы, причитания, ее забудешь и будешь жить как жил: разгульно, интересно, на одном дыхание. На твоем лице будет улыбка, в твои окна будет светить солнце и будут другие девушки: такие разные и  такие похожие. Ты будешь рассказывать им «Свою Историю Любви», будешь давить на жалость и строить из себя мягкого и пушистого. Одна из девиц спросит тебя:

- Почему ты один? Ты вроде такой хороший

А ты затянешься сигаретой, медленно выпустишь дым и с натянутой улыбкой ответишь:

- Потому что девушки зло

Она мгновенно выпалит:

- То есть

- приносят мне. И я им. Я предпочитаю случайные связи

- Предпочитаешь потому что боишься влюбиться?

- Потому что строю из себя черт знает что! – взорвешься ты и убежишь от новой подруги. Вот только куда – неизвестно.