Так неспешны пожары осенние... С веток сыплется рыжая грусть, будто перерастает в сомнения тайный груз нерастраченных чувств. Небосвод опрокинуто пуст, и падения шорох задумчивый принимается, словно своё бытие (а, по сути, ничьё) – будто речка у самой излучины, где ничто не тревожит её..., где не видно далёкого берега; но встаёт за рекою закат, и холодные воды горят – несжигающе, тихо и бережно погружаясь в распахнутый взгляд. И грустинка кленовая красная, что к паденью приговорена, накрывает прозрачность окна в ту страну, где немыслимо ясная возникает в тебе тишина... Евгений Петропавловский
|
|