Это стихотворение было написано давно, еще в 2006 году. Я тогда работала в местной газете и ко Дню Победы готовила материал о наших ветеранах войны. Когда готовили к выходу номер газеты, я, вдруг, обратила внимание на то, что все наши ветераны, о которых тогда писали я и мои коллеги, уходили на на фронт семнадцати-восемнадцатилетними мальчишками. Моему сыну тогда было семнадцать. Я смотрела на него и на его друзей - совсем еще пацаны, дети. Я не могла представить себе, как вот таких же мальчишек можно было отправлять на войну. А о том, что чувствовали при этом их матери, я старалась не думать - это слишком страшно! Но... не думать не получалось... Мысли о солдатских матерях, провожавших своих детей на войну, не давали покоя до тех пор, пока не появилось это стихотворение... Возможно, в нем где-то хромает ритм, и рифма не везде точна, но это стихотворение из тех, что пишутся не по каким-то канонам, а по велению души...
Я уже выкладывала его в интернете, но в этом дневнике почему-то его не оказалось... Теперь вот, решила исправить эту оплошность.
Поэма о подвиге солдатских матерей.
Какое счастье в жизни нам досталось.
И в суете обычной день за днем
Мы жалуемся на заботы и усталость.
Как сладок сон на утренней заре
И хочется еще часок поспать,
Но новый день стоит уж при дворе,
Пора детей будить и в школу провожать.
Семнадцать лет…
Как вырос мой сынок!
Но как малыш он прячется в подушку.
«Вставай, ты опоздаешь на урок», -
Я ласково треплю его за ушко.
Бормочет, что не выспался еще,
И в одеяло кутается сладко,
Его легонько трону за плечо:
«Вставай, мой золотой».
Ах, как будить-то жалко.
И не могу я мысли отогнать,
О том, как в год лихой давным-давно когда-то
Будила так же на рассвете сына мать,
Но чтоб не в школу проводить его – в солдаты.
Ему лишь восемнадцатый пошел,
И для нее он все еще ребенок.
Он даже не целованный еще,
И к маме ластится, ну прямо как котенок.
А мать всю ночь, конечно, не спала
И узелок в дорогу собирала,
И сдерживала слезы, как могла,
На краешек кровати сев устало.
До боли глаз, почти до слепоты,
Не двигаясь и даже не дыша,
Все вглядывалась в милые черты,
Чтоб сохранила их навек ее душа.
Хотя она и так не позабудет,
Как сладко спит в последний раз ее сынок.
И этот нос, и родинку, и губы,
И нежный первых усиков пушок.
Но время мчится, и оно неумолимо,
И стрелки на часах не удержать!
И вот сейчас, собравшись с духом, сына
Разбудит мать и станет провожать…
«Вставай, сынок, вставай, мой золотой.
Проснись, тебя дорога ждет святая».
Душа рвалась, кричала: «Мальчик мой!!!
Зачем тебя на смерть я отпускаю?!!»
Она могла б стерпеть любую муку,
Ей легче сердце вырвать из груди,
Чем обрекать себя на вечную разлуку
И на войну ребенка проводить!
Ей хочется сберечь его и спрятать,
От боли и войны его собой укрыть,
Забыв о долге матери солдата,
Прижать к себе и никуда не отпустить.
Но сердце сжав в кулак и губы в кровь кусая,
И сына ласково за ушко теребя:
«Вставай, сынок, тебя дорога ждет святая,
Иди, родной, а я дождусь тебя…»
О, сколько матерей в такую ночь, как эта,
В последний раз будили мальчиков своих,
И в зарево кровавого рассвета
Война навеки уводила их…
Святая Богородица Мария
В спасенье мира сына отдала.
А эти матери, они ли не святые?
Их жертва разве меньшею была?
Они для радости детей своих растили,
О, как они любили сыновей!
Но на алтарь войны любовь свою сложили
Во имя наших нынешних детей.
Во имя нас, всех матерей живущих ныне,
Во имя нас, кому дано познать,
Какое это счастье – сына
Будить… и просто в школу провожать!
Диора.
[300x225]