Сидит старушка у окна,
И смотрит, молча на дорогу,
Все ждет, когда придет весна,
Растают зимние сугробы.

Быть может утром почтальон.
Ей принесет от сына вести,
Что ж так давно не пишет он,
И не сидится ей на месте.

Она посмотрит сериал,
Нальет чайку из самовара,
Ежевечерний ритуал,
Совсем она старушкой стала.

Достанет с полочки альбом,
Зажжет лампаду под иконой,
Под колокольный перезвон,
Прочтет молитву облегченно.

Разложит фото на столе,
Вот он, с вихрастой русой челкой,
А это летом на реке,
Здесь с одноклассницей-девчонкой.

Смахнет украдкою слезу,
Заправит прядку под платочек,
Вот завтра почту привезут,
Письмо напишет ей сыночек.

К весне, наверное, приедет,
С порога крикнет: «Здравствуй, ма!»
И позовут за стол соседей,
И будет в доме кутерьма.

Она наварит вкусный борщ,
Потом вареники с картошкой,
Ты не проездом? Хорошо!
Побудь со мной еще немножко.

Как зимний вечер одинок,
Она считает в небе звезды,
Ты приезжай, скорей, сынок,
Вдруг завтра станет слишком поздно…