когда найдёшь в своём подвале, где хранится вся твоя жизнь, что-то, о чём никто не знает, да и ты забыл, иногда радуешься как ребенок, а иногда печалишься, но всё же ещё остается что-то, что никому не раздал, а в большинстве своём все истории рассказаны: какие-то за барной стойкой, какие-то по дороге домой, какие-то случайным людям, какие-то самым близким, какие-то шёпотом, какие-то почти криком. всё по кусочкам, и вроде всё в тебе кто-то знает, но почему же всё равно не покидает это чувство "Вы меня не знаете", слово не эти поступки и слова должны были стать известны, а какая-то суть, что скрывается за всем этим, именно она и позволит тебя познать. но отчего же её нет в поступках и словах? или же нет ничего, кроме этих поступков и слов?