Иссушающая жара окрасила своими пламенными пальцами листву в моем саду в карминовые и янтарные цвета. Я лежал в гамаке, мерно покачивающимся в такт движениям слабого ветра, и смотрел в бездонное лицо лета. Акварельные облачка перекатывались по голубизне холста, не бросая и намека на тень; птицы кружили, рассекая напитанный жаром воздух остриями сильных крыльев. Вяло перебирая страницы книги про Маленьких Человечков, мысленно я ласкал взглядом пики сиреневых скал, даже сейчас накрытых лохматой шапкой снега.
Ты суетилась у окна, наводя бес-порядок на моей кухонке. Гремели ложки, музыкально звенели перебираемые тарелки, ты подпевала какой-то новомодной песенке своим чисто-хрустальным голоском. В солнечном ореоле , окружившем тебя, сверкали сгорающими звездами пылинки и ты казалась ангелом. Смешным ангелом с кудрями цвета полуночи. С глазами цвета морского стекла. Тончайшие руки нежнейшего бархата так же умело управлялись с утварью, как могли и распалять страсть в часы обратной стороны полудня. Юность, способная отравить текущий во мне поток жизни. Юность, потерявшая по пути ко мне свою меланхоличную сестру.
Поймав мой взгляд, ты смущенно улыбнулась, опустив на мгновение смоленый веер ресниц и длинные тени расчертили твое лицо.
Я уже не помнил, откуда взялась ты в моем доме – казалось, это случилось тысячи лунных нот назад и я совершенно забыл почему именно твои туфли оставили следы на поросшей мелкой травой дорожке.

Но именно эти руки, пахнущие миндалем и шафраном, каждый вечер утягивают меня танцевать по черно-белым квадратам пола венский вальс.

[показать]