Утро принесло на своих крыльях дождь.
Он чертил закрытые окна, собираясь лужицами на деревянном подоконнике и настойчиво мешал мне заснуть. Лента сна рассыпалась холодными каплями у меня в руках... Спасительное забытье, расписанное переплавленными в картинки мыслями, предательски таяло. Не менее предательски и мерзко хихикнули, звякнув, часы под рукой... шесть утра. Черт одери, шесть утра....
Уберите этот дождь, он мешает мне страдать!
Ты спрашиваешь, почему я не ненавижу тебя, я смеюсь в ответ и отвечаю, что глупо ненавидеть того, с кем счастлива любимая. Ты спрашиваешь, почему я не хочу счастья для себя, а я не хочу говорить правду, прикрываясь полумаской святости. Нет, я не вру тебе - я всего-лишь не говорю всей правды. Ты говоришь, что я - счастливый, а я тактично не возражаю. Как давно мне стало все равно?....

Какое-то странное лето. Странное тем, что я не знаю - хочу я, чтобы оно закончилось, или наоборот - эти дни тянулись до бесконечности?