бить расписанные морозом окна уже нет ни малейшего желания.
в уютных кафе покрывать узорами слов воздух, вплетая в него ароматы кофе и Dunhill не столь актуально,как прежде. не звонится, голос не дрожит.
да и все какое-то монотонное, белое слишком, ослепительное своей белостью, своими провалами без глубин. и вершинами без высот.
и вроде уже нет смысла бежать, заведомо предполагая твою очередную победу над моим самолюбием.
после 2-ух бессонных суток все же бежать. посреди ночи.
пытаясь понять, во что в тебе можно верить. ища натуральность, не там возможно,где она таится.
да мне и не так нужны эти смыслы, разве что сумасшествие эмоций и всплески чувств.
и эти волны, не для зрения предназначенные