liveinternet.ru/users/andre...t98807516/

В этом мире мы с самого рождения познаем, что такое боль. Ребенок приходит в этот мир, рождается с болью. И это чувство дано человеку не зря, только пережив его он становиться чище, сильнее, он обучается сочувствовать чужой боли. Помните у Булата Окуджавы: Музыкант играл на скрипке, Я в глаза ему глядел.. Я не просто любопытствовал... Я по небу летел.. Я на то чтобы от скуки, Я надеялся понять, Как умеют эти руки, Эти звуки извлекать? Из какой-то деревяшки... Из каких грубых жил... Из какой-то там фантазии, Которой он служил... А еще ведь надо в душу, К нам проникнуть и поджечь, А чего с ней церемониться, Чего ее беречь... Счастлив тот, чье пенье скрипки, Наставляет нас на путь. И вселяет в нас надежду, Остальное- как нибудь... Счастлив инструмент прижатый, К угловатому лицу, По чьему благословенью Я по небу лечу... Счастлив тот, чей путь не долог, Пальцы злой смычок истер... Музыкант соорудивший, Из души моей костер... А душа уж это точно, Ежели обожжена СПРАВЕДЛИВЕЙ, МИЛОСЕРДНЕЕ и ПРАВЕДНЕЙ ОНА. И потом невозможно взять на себя чужую боль, можно поСОЧУВСТВОВАТЬ, но нельзя жалеть. И то это огромная тяжелая ноша, по себе знаю...