Неверно, что человек умирает в одиночестве, - весь мир умирает вместе с ним,
а остается другой, - другие миры, - с другими человеками.
***
Утро.
Можно, конечно, пойти проторенной дорожкой: написать, что, мол, на востоке заря заалела; или перемешать малину с черникой и полученную красочную смесь выплеснуть на небосклон, или - вдохнуть всей грудью новорожденной прохлады...
Вот-вот!..
Кажется, через иронию пробивается то, что я хотел выразить. Новорожденный день! Рожденный заново, впервые...
Я шел через Клязьму.
Мост (понтонный) лежал на воде. По ней же, к ногам, волну-ясь, прибивались молоденькие солнечные лучики. Мне хотелось да-рить себя миру.
Дарить?..
Но возможно ли это? И что бы я смог выразить словами?
… Я сделал открытие: каждый человек разговаривает сам с собой, на понятном только ему языке, и другой человек его не может услышать!
Вряд ли, звезды слышат друг друга, – так и люди! Мы – глухо-немы...
Тогда, зачем мы тянемся, друг к другу, строим города, пи-шем стихи?.. Так нам легче?..
Нет!.. Мы (просто) поглощаем друг друга.
Воде присущи не только фазовые превращения: в лед, в пар, снова - в воду, но и, в - человеков.
А стихи?..
Стихи – это миражные блики на поверхности все той же воды.
Анатолий Петухов
http://www.proza.ru/2008/04/13/385