Чёрт. Нет. Не усну. Не могу...Чувствую себя порождением чужой фантазии. Навязчивое ощущение, будто меня придумала она. Будто Странника не было никогда прежде, и он родился лишь когда был написан рассказ... Блядь, ведь почти правда... Она меня придумала. Придумала и сделала таким, каким хотела видеть. Точнее, попыталась сделать. В принципе, у неё это получилось. Только много позже.Не знаю... Всё равно чувствую себя ненастоящим, плодом чьей-то фантазии. Таким же, как и Пилигрим - плод моего больного воображения, моё второе я, мой двойник, сопровождающий меня в дальнем пути. И первая половина прошлого года кажется не более чем просто сценарием... Каким-то рассказом что ли...Я ненавижу. Ненавижу свою создательницу. Да, я сейчас болен. Но кашель, насморк и температура - это лишь побочные явления воспаления мозга. Разодранной в клочья памяти и больного, ненормального воображения.В какие-то моменты мне очень хочется остаться немым или глухим. Поэту это позволено. Я не знаю, чем вызвано это желание... Хех... Поэту.. Чёрт.. Какой из меня поэт? Так, детские шалости на бумаге...Между криком твоим я слышу вновь - "Эй, ты! Поцелуй мою кровь!"....Я в горячей воде и вены не болят, только кровь струится.....Он не дошел до неё по вашим мертвым сердцам...Внутри догорает смысл, чистого разума тонкая нить, стирая привычные краски с мира, смывая привычные тени с картин.. ДАЙ МНЕ СИЛЫ!!Нет, я так больше не могу!... Оленька... Солнце! Убей меня! Убей во мне Странника, убей поэта. Прошу тебя, умоляю!!! Не дай мне окончательно сойти с ума......Сумасшедшим можно всё..... Даже правду в лицо.