По телефонным номерам да по обрывкам сообщений
Мне не найти себя в пустыне тёмных помещений.
По следу снега на осколках ломаных зеркал
Не мне искать сегодня, завтра и вчера…
Не мне тревожить криком облаков печаль,
Не я, а Вы забудете, что было,
Не для меня родится Солнце в ранний час,
Не Вам, а мне стоять у собственной могилы.
Мне же рубиться с листопадом, ветром быть.
И я же буду ночью Вам свечою,
Мне именем положено забыть
Про всё, что было, роль играть смешную.
Я клоун со слезами на лице,
Я – рукопись, сожжённая в камине,
Я дождь ночной на Вашем же окне.
Возможно, нас бы не было в помине,
Но только вот мы есть и не изменишь.
Я Ваше всё, я стану Вашей тенью,
Улыбкой на лице, печалью, горьким смехом…
Для Вас я – всё, но я останусь Вашей тенью…
****
За порогом страха смерти
Ищи слова для строк стихов.
Я всем давно сказал «Поверьте,
Я не такой, как Пушкин, я другой».
Я не сосу слова, как кровь, из музы
И не читаю в пламени свечи.
Я боль и горечь выливаю тяжким грузом
На чистые и непорочные листы.
Мои холсты порою – ваши души.
Я их читаю, словно книги по ночам.
Не закрывай глаза и уши – просто слушай.
Смотри и слушай, как горит свеча.
Свеча моей любви, моей надежды
Горит и, тая, чертит воском на столе
Имя, лицо, знакомые одежды
И сквозь её огонь так хочется к тебе.
Ты слушай. Слушай и услышишь слёзы,
Которые словами не найти.
Ещё, ты, может быть, услышишь слово
О том, что мне осталось три пути.
В последний раз я за порогом страха смерти
Увидел слово и послал его тебе
В стихами запечатанном конверте,
Оставив капли воска на столе…
****
Выйди на балкон и кинь свой взгляд через стекло –
Увидишь солнце, снег, подумав – день в апреле…
А мы следим рассеянно за белым пеплом вскользь
И вспоминаем все года, что так бесцельно пролетели…
Понять, зачем и почему, понять за что,
Наверное, мы сможем лишь в июле.
Тогда же мы поймём, что время нам – ничто
И вспомним радости, что нас минули…
Лишь холод золота обманчивого сентября
Расскажет нам о том, что было и что будет,
Закроет все дороги стенами дождя,
Где каждая дождинка ранит, словно пуля…
Потом придёт январь и вьюга-мать,
Что напевала колыбельных нам мотивы
И говорила: «Слишком поздно умирать.
Поймите этот мир, пока ещё вы живы…»…
****