Моя душа говорит с миром через обрывки строк, через рваный ритм строф... Через картины слов.... Через ваше воображение. Но иногда душе хочется ругаться матом. Громко и больно. Без причины. Только потому, что мёд музы слишком приторен.

"Забыть,две ложки коньяка добавить в кофе,
Но прежде чем осмотришься окрест,
Под твой недорогой нательный крест
Уже готовят место на Голгофе...
Ты смотришь в дождь,и тоже не до сна...
Оденем лес туманной перелинкой
И двум еще не выпавшим дождинкам
Дадим украдкой наши имена..."

Я не читал ничего проще и ничего сильнее...

Только..... Путь от никчёмных черновиков до данного другими людьми прозвища.... Нет! Клейма! Мастер...... Неужели всё зря?

Let's_Rock, спасибо....