Всегда одна, всегда сама с собой,
Она бродила поступью весенней,
Ведома воспаленной головой,
Не левой и не правой стороной,
А средней.
В осенней мгле, в глубокой тишине,
Мерещились шаги и разговоры,
И, если она встретилась бы мне,
Казалось, что плетет она во тьме
Свои узоры.
Не слышна, молчаливо - холодна,
И, будто с кем-то по тропе пустынной,
Плелась и быстро бегала она,
Как будто бы легка и не слышна,
Под ночью длинной.
И, не умев пейзажи рисовать,
Глазами провожать могла туманы,
Закат искать и под рассветом спать,
Как будто не желает понимать
Его обманов.
Я так мечтала встретить ее где-то,
Столкнуться с ней самой лицом к лицу,
Узнать, как в январе встречают лето,
И поклониться призрачному свету -
Ее отцу.
Искала по путям и бездорожью,
Искала в деревнях и городах,
Но поняла - мы встретиться не сможем,
Она живет, и будет жить, быть может,
В моих глазах.