Когда от тишины не ждешь ничего даже успокоения, когда от людей перестаешь ждать понимания, когда прощаешь всех и каждого кто сделал обидно. Становиться как-то по страшному всё равно. И от того что внутри где-то осталось недосказанным, теряет смысл, потому что в слух не произнесёться, и ты носишь это в себе, как что-то давно умершее, и что продолжает тяготить тебя. А снять никак. И сбежать от этого никак, потому что носишь ты это глубоко в себе. И куда бы ты не шёл, оно будет с тобой. 

Когда дуновение ветра приносит муки, от того что несёт воспоминания которые уничтожают тебя, невозможностью повторится. Хоть дома сиди в углу, как в бомбоубежище, скрываясь от собственной памяти. 

Когда собственный неосторожный взмах руки заставляет остановиться и понять как ты беспомощен. И что против чужих слов у тебя нет оружия, и твоё честное слово не значит ровным счётом ничего. Когда ни слова ни действия не докажут обратного, когда ты действительно не в силах ничего сделать. Когда опустить руки уже не кажется таким позорным, хотя бы просто для возможности отдохнуть. Не от того что кому-то пытаешься что-то доказать, а что бы просто не сойти сума от отчаянья.

Когда одиночество становиться страшным от того что ты больше не в силах выносит свои мысли, когда хочется бежать от себя и раствориться в ком-то другом.