Злюсь на себя, за всё упущенное и не сделанное. Злюсь за всё на что не хватило смелости. Злюсь на чужое счастье обретённое из-за моей глупости. А ещё больше злюсь что может я и вовсе не причём. Злюсь на себя за мысли о том что всё хочу им испортить, ведь нельзя же так. Иногда возникают мысли сказать, что я по нему скучаю. Я привыкла что он всегда пришёл бы где бы я не была, и забрал. А сейчас я всё думаю, будет ли ему хоть какое-то дело до моего "я скучаю". Иногда возникают такие мысли просто спросить, как долго он ещё будет с ней встречаться, ведь так мы не сможем пожениться. Что за грёбанное чувство собственничества.