Минувшей ночью закончила читать "Коллекционера" Фаулза, книгу со множеством жёлтых закладок, оставленной до меня одной художницей.
У меня появилось желание взяться за рисунок)
С первых страниц я прониклась симпатией к Калибану (несмотря на все старания автора вызвать отвращение) к присущему и мне восприятию людей как представителей определённых видов, классификацию их и влюблённость в ту, что не вписывается ни в одну из них. Желание поймать неуловимую живую красоту, запечатлеть её. По мне лучше, что бы шедевр был у истинного ценителя, чем у толпы равнодушно проходящей мимо от одной картины к другой. Но после внимание переключилось на Миранду, как человека, стремящемуся к самореализации, но овладевающей больше техническими приёмами, чем глубинным содержанием. Мне понравилась мысль главной героини о том, что, когда рисуешь что-нибудь, оно живёт, а когда фотографируешь - умирает. Но застывшее не будет меняться, искажаться, убегать, оно не нуждается в дополнениях, оно совершенно. (Вспомнила эпизод из детства, когда в деревне, в ловушку попала птица и из всех сил билась, пыталась выбраться из неё. Я была одна и безумно хотела оставить её у себя, я мечтала ухаживать за ней, гладить, кормить, ощущать тепло и нежность перьев. Но я, со слезами на глазах, аккуратно взяла её в руки, чувствуя как быстро пульсирует её сердце, достала из плетёной клетки и выпустила на свободу, было ужасно больно ...) Некоторое время меня привлекал персонаж, именуемый как Ч.В., пожалуй, он единственный из достойных внимания. Такие люди заставляют остановиться, оглядеться вокруг, они действуют как холодный душ, отрезвляя от привычной тепло-хладности.
Для меня "Коллекционер" это не просто борьба костного с новым, победа пошлого над неординарным, а выявление масштабов психологического различия между представителями одного и того же вида поданного читателю в легкой, доступной форме. Ощущение, что Калибану приснилось происходящее, или он выдумал его, а Джон Фаулз помог ему додумать исход, итог, его возможных действий.
«Всего три слова. Я люблю вас. Они прозвучали так безнадёжно. Будто он сказал: «Я болен раком». Вот и вся его сказка». ( Д. Фаулз. «Коллекционер» Дневник Миранды)