О той, чьи кудри цвета ночи
С ума сводили и святых;
О той, чьи танцы помнит площадь,
Немало скажут слов пустых,
Немало глупостей напишут,
Без пониманья и тепла…
А в славном городе Париже
Молчат с тех пор колокола…

Влюбленность детская нелепа,
Да что с того? Она чиста.
Во сне шептали имя Феба
Ее упрямые уста.
И звезды становились ближе,
И не пугала ночи мгла…
А в славном городе Париже
Поют, поют колокола.

Сколь часто исступленья злого
Тяжелый, гибельный недуг
Врачуют ласковое слово,
Глоток воды из добрых рук.
И тот, кто прежде был унижен,
С тех пор уже не помнит зла…
А в славном городе Париже
Звонят, звонят колокола…

Слепая страсть преград не знает.
И содрогнется свод небес,
Когда, отвергнув двери рая,
Им предпочтет святой отец
Тонуть в глазах ее бесстыжих,
Воскреснув, вновь сгорать дотла…
А в славном городе Париже
Кричат, кричат колокола…

Ну что ж, кричите и звоните,
Скликайте всех, кому не лень,
Смотреть, как этих судеб нити
Сплелись в одну в урочный день…
Взлететь? Да небо застят крыши.
Бежать? Да ноги боль свела.
А в славном городе Париже
Тревожно бьют колокола…

И в это долгое мгновенье,
Что предваряет боль и страх,
За две секунды до спасенья
И от бессмертья - в двух шагах,
Пока поэт живет и дышит,
Пока струна не замерла -
Над славным городом Парижем
Звените вновь, колокола!

Автор-Алена
helen@twm.marka.net.ua