У меня бывают приливы нежности,господа...И речь не идёт вовсе, о морских приливах и отливах...Просто приливы.Одни лишь приливы...Неспешные такие приливы,бесконечные приливы...Когда не стучишь-барабанишь неистово по клавиатуре.Не ёрзаешь от нетерпения.Не скачешь с угодий мысли о просветлениии на дерево тоски ,как обезьяна.Не доводишь себя до исступления одним только звуком,одним только треском, разбивающихся о собственные пальцы молний-клавиш.А когда просто нежно перебираешь их пальцами,будто играешь на клавикордах,наслаждаясь мелодией.Когда начинаешь потихоньку вживаться в эту мелодию.В этот животрепещущий образ.И играешь-пишешь...О простом и нежном... Просто и нежно...Без апломба и всяких там профанаций...Пишешь буквами музыку...По крайней мере пытаешься написать музыку...Котрую,кстати,и сам завтра не в состоянии будешь повторить...Не то даже,чтобы повторить,а просто промычать через нос будешь не в состоянии.Или положении...Или всё-таки состоянии?Это всё неважно...Главное,что ты сейчас наслаждаешься,наконец,неторопливостью и неприхотливостью твоей собственной мысли.
Иногда мне кажется,что все мои неприятности(неприятности - громкое слово!назовём их лучше щекотливыми ситуациями) происходят именно по вине этой моей неспособности просто улыбнуться во весь рот и ...А что есть это самое "и"?Вот здесь-то и натыкаешься на вопрос...Вот здесь-то и нужно ставить знак препинания.Причём более всего нужно,чем во всех других случаях,так старательнео прописанных нашей драгоценной грамматикой и в частности синтаксисом.Я не знаю ,что означает это замысловатое и протяжное "Иии"...Но если вдруг,иногда,становится понятно... Тогда становится тепло и уютно,будто англичанину,только что приехавшему в восточные колонии,котрый уснул утомившись от умиротворения местных легенд и сказок и незнающим ещё,что завтра его ожидает отрезвляющий пинок капрала,который по долгу службы(и только лишь из-за этого)вздумает его поднимать по тревоге в шесть утра и вести на верную смерть от английского же свинца на земле лишённой малейшего влияния любого из британских богов,но сулящей ему в своих недрах долгожданное успокоение и умиротворение... Но...Он этого пока ещё не знает...Не знает того дружно-страстного,и тем не менее,нежно-щемящего и бережно-плюющего на него завтра,обрекающего его на вечные скитания по восточному нечерноземью...Он думает,что он вечен в своём бытие и неповторимости...Он думает,что он счастлив в своей безудержной праведной и наивной косности и в своём немного неуклюжем,и немного выглядящим забавным и искуственным консерватизме.Он,конечно,заблуждается.Но сегодня я солидарен с ним...Сегодня я созвучен ему...В данный момент я одержим этим,господа...Мои добрые и надёжные господа-провинциалы...Сегодня я безнадёжно нежен,как этот безымянный мой брат англичанин.Погибший,к слову, во славу Норфолка...Простите меня за такую,немного страстную нежность,господа...Но сегодня я явно не способен на какую-нибудь другую...Но ведь она тоже прекрасна...И она тоже обречена...Как и любая другая.Нежность...