Сегодня рылся в диване и неожиданно наткнулся на свою старую армейскую тетрадь.А в ней нашёл одно давно забытое мною письмо.Письмо без адреса.Письмо самому себе.Написанное глубокой ночью за столом в армейской кухне, в наряде,когда закончив натирать полы я присел,чтобы перекусить.Так,ничего особенного,просто вдруг нахлынули воспоминания...Чётко всплыли ощущения той ночи...

Так и живём - хлеб жуём,масло кушаем...Тем и питаемся,пока не подавимся,но ничего - поперхнёмся,прокашляемся и оправимся.Сколько недель ждут свой черёд зачеркнуть дни ясной памяти и крестиком поцеловать оттаявшее небо весны.Сколько же их - этих недель беспрерывного потока густого молока,которое подчас выступает на молодых,полных краски губах.Ясное окно домашнего севера, всё ещё оставлено мною в памяти открытым настежь и манящим к себе ласковым светом домашнего уюта и сытого тепла.Однако,снискав себе славу женской любви,тяжело затем отдавать без боя всё то,самое вкусное,что хранил на потом,на будущее.Вот и носишься с ним,как с чемоданом без ручки,не зная ,куда-же подевал последние спички былой удали и расхлябанности.Вот сижу,жую хлеб,хорошо,ночь,хорошо...но не то...Вот уже и идут.Я их ,наверное,боюсь,но не удеру - некуда.Передо мной только ночное окно, за которым эта бесконечная,холодная зима-тоска.Вбить бы ей крылья в плечи,чтобы она поскорей улетела отсюда.Но забил лишь голову в свои плечи от мороза и пишу боясь и боюсь дыша,что кто-то чужой заглянет через плечо и пришьёт боль моей заячьей душе-кровинке.И хлеб не даёт наслаждения и ночь не даёт успокоения,и тело не ищет удовлетворения,а душа умиления;всё в комочек сжато и присыпано прошлогодним пеплом от серебристой папиросы.Сказка,стремительная как один миг и старая,как один век,живёт мрачным утром в чудесном переплёте новобрачных игр с играми в оловянных солдатиков.Засиделся,замечтался...да так и лист израсходовал,а конца старого дня всё не видать...