Позолотив древесные листы,


Он чувства заключил в порядок стройный.


В нем кажется ошибкой полдень знойный -


С ним больше сродны грустные мечты,


Прохлада, прелесть тихой простоты


И отдыха от жизни беспокойной.


В последний раз, пред острием серпа,


Красуются колосья наливные,


Взамен цветов везде плоды земные.


Отраден вид тяжелого снопа,


А в небе журавлей летит толпа


И криком шлет «прости» в места родные.




Константин Бальмонт (1867 - 1942)