Подожди, подожди, детка, сейчас. Вдох. Мятный бриз обволакивает. Выдох. Свобода.

Так и после прочтения твоих слов. Медленно, по слизистой, венам, в мозг. И так верится, и так правдоподобно. Взрывом в висок. И я летаю, милый. Бабочки в низу живота поднимают над землей и не дают упасть. Обожаю это кратковременное чувство. Оно дает мне силы на новый день, неделю, каждое «после нашей встречи». Ловлю радиосигналы, гудки, трески, шорохи. Не ловлю твои интонации, которых я не понимаю. Слышу голос, не слышу фраз. Люблю каждой клеточкой, часто ненавижу клетками мозга. Ты - свет в конце туннеля и какое-то увязывающее мое сознание болото в середине пути. Ты непонятен как и интересен. И тебя всегда мало. Всегда-всегда. Сколько бы ты мне не уделил времени. Я так скучаю по тебе постоянно, что когда видимся не могу долго привыкнуть и перестать скучать, и понять, что вот он ты, перед глазами. Глупая. Но сегодня не о тебе писалось.

А знаешь, дорогая, весна, та, которой мы с тобой так ждали, вот же она, на ладони. Вот только запах у нее изменницы-осени. Стучит этот мартовский дождь в окно, и ты идешь рядом со мной в своей зимней куртке, а я в этом ярком голубом пальто, которое ты еще ни разу не видела. Мои кучеряшки совсем не совместимы с твоими до миллиметра выпрямленными волосами. Твои глаза блестят, несмотря на те слезы, которые из них текут по ночам. Мои же потухшие, несмотря на улыбки, которыми я пытаюсь разжечь огонь. А я держу тебя за руку, держу твои тонкие пальцы, и мне легче. Я смотрю в твои глаза (ты меня старше, а мне кажется, что ты такая милая девочка) и тону в этой карьей бездне. Я люблю твои глаза. И тебя тоже. Не так как других, и не так, как его, моего милого.

Заходим куда-то, по-обычному, как всегда, и это приносит удовольствие. Я не знаю, что бы без тебя делала, любимая. Ты спасаешь мою жизнь. Я живу от встречи к встрече с тобой, и я знаю, что ты нуждаешься в этом тоже. У нас разные заботы, разные знакомые и даже друзья разные, нас соединяют воспоминания и разговоры о «не общем» настоящем, и планы на будущее, и сердце. Только оно. И мы такие милые с тобой. Честно. Хрупкие и безумно нежные в душе, застенчивые и смущающиеся, краснеющие «дети недоповзрослевшие». И я не хочу тебя терять, «подруга дней моих суровых», частичка меня, драгоценность в моей немногостоящей жизни.

Ты нужна мне, дорогая, как мятный бриз, как вдох и выдох, как свобода, как он.