Паническое бессилие. Умираешь сквозь тающий снег. Прячешь кровь в ладонях.

Нежелание понять, но желание вернуть. А это уже эгоизм.

Кусочком стекла, как бритвой, проводишь по давно оголённым нервам, выжигая ничего не значащее имя.

А тебе слабо убить меня приятно?

Так, чтобы последний раз открыв глаза, я сказала: «Чудесно!»

Так, чтобы не возникло мыслей смерти, а только острое желание почувствовать её.

И не воскресать. Если так, это всё равно произойдёт в твоих руках.

Последняя смерть должна быть неповторимой, как твои отпечатки на моих пальцах, как твой взгляд в моих глазах, голос в ушах.

Главное – не забывай дышать! Иначе начнут дрожать руки. Прекрасно понимаешь, что всё ложь об атрофировавшихся чувствах.

И всё же, тебе слабо убить меня приятно?

Считал, сколько раз я задыхалась в собственных руках, отдавая слёзы земле?! Не благодаря тебе,  а спасибо тебе. Уже год, и я улыбаюсь.

И я хочу, чтобы как в последний раз. С кровью на шее и пальцах… Тягучими алыми каплями она будет греть мне кожу.

Чуть металлический привкус и боли, совсем немного боли… Я уже готова произнести это слово, милый! 

Но ты трусишь… Как всегда… Мне скучно. А царапины заживут, не беспокойся.

Но всё же….Хотя бы на прощание, в последний раз…. Слабо убить меня приятно?