Она перестала бросать вызов одиночеству. В его холодные объятия она ступила без слёз на глазах.

Морозные пальцы на молочной коже и бесстыжие мысли, когда-то витавшие в этом воздухе, которым невозможно дышать.

Ты и не знаешь, наверное, но она уже умеет летать…

В её жизни всё получается само собой, и потому она никого никогда не винит.

И потому здесь совершенно ни при чём твой кофе с лимоном.

Она бредит, тонет во снах, мечтах, желаниях. Но смеётся им в лицо и оставляет лежать в грязи, пыли пройденных дорог.

Она греет окна дыханием и разбивает нежный фарфор внутри каждой невыплаканной слезой.

Сотни минут она пропускает сквозь пальцы и одну живёт наедине с пустотой чужой квартиры и одиноко любимым городом.

Она не бросила курить. Горечь ментола до сих пор жжёт нёбо.

Она начала играть, оставляя на кону кусочки своей проигранной души и плоти.

Она перестала умирать/воскресать (зачёркнуто)

Она растворяется как дым совсем скоро… И как дождь с утра не оставит следов в памяти…

Настроение сейчас - как это? О_о