[302x402]
Читаем чужие мысли и тихо, неслышно находим себя по точкам, по болевым точкам. И все эти строчки рождаются только от одиночества. Знаешь, мне кажется если не будем терять себя по кусочкам - мы никогда не сольемся в единое целое. Это неверно, может быть, в корне не верно. То, что потеряно - больше не восстановить. Не соизмерить. Хочется верить - в лучшее, в чудо, в высшие силы... Но я не просила - ни боли, ни одиночества. Не просила... Зачем всё было - страдания, слезы? Очистить душу... А может быть, было б лучше совсем ничего не переживать? Хотя бы в дальнейшем. Или испытывать счастье. Столько, чтобы хватило за каждую боль. А может быть, даже больше. Но знаешь, наше безумие безучастно. И болевые точки съедает рыхлая ночь.