И никто не узнает о нежной родинке на спине,
о движеньях души, пустоте, отражении листьев в глазах печальных.
Я раскрасила мир так легко гиблой серостью скучных дней,
остается лишь умирать, застывать под снегом струной хрустальной.
И никто не узнает о том, как могла бы его любить:
и до дна, задыхаясь, безбрежно; и бережно, осторожно.
Я могла б переплавить боль, и продолжила дальше жить,
но никто не узнает - воскреснуть мне невозможно.