Растворялась заря
за калиткой осеннего сада,
и багряными красками
лес расписал горизонт.
Что мне в осени этой?
Слоеный паркет листопада,
шелест крыльев кленовых
и кроны редеющий зонт.

И в глазах осторожно
вопрос на века поселился –
отчего не любовь?
И перчатка прикрыла слезу.
И на слезы мои
по отечески дождь не сердился,
умывая лицо
и, ворча, прогоняя грозу.

Обернул листопад мои думы,
лизнул промокашкой.
Отчего не любовь? –
словно эхо, сентябрь повторил.
А бездомный фонарь
покивал заоконной фуражкой –
потому что ты сам ее,
солнце мое, не творил.

(с) Наташа Корецкая