Я всегда задавалась вопросом, почему влюбляются мужчины, точнее во что? В бархатный голос, в богатый внутренний мир, в плоский живот, в красивые длинные вьющиеся волосы, в заразительный смех, в умение тонко шутить и красиво говорить? А может - быть, они влюбляются, почуяв аромат приятных на запах духов? Может – быть в умнее богемно наматывать нитку жемчуга на палец во время совместного чаепития? Может - быть самое важное уметь готовить вкусные булочки и сытные щи, и тогда любой мужчина будет у твоих ног? Или лучше быть сумасбродной, загорелой, с густо накрашенными глазами и чуть пухлыми губками красавицей? Что им нужно, черт побери.
Женщины не понимают мужчин, так же как и мужчины не понимают женщин.
Мы извечно мучаемся догадками, истязаем себя глядя глубокой ночью в потолок, окутанные мраком темной комнаты, пишем тексты, рвем, и снова пишем, гадаем на ромашке, часами просиживаем у телефона, в ожидание звонка, а потом ругаемся, идем на компромиссы, первые прибегаем мириться, снова обижаемся и ругаемся, сжигаем мосты, думаем, что виноват во всем он, через неделю ругаем себя, утверждая, что виноваты во всем только мы. И только после пары недель сомнений, доведения себя до отчаяния, и бесчисленного количества скуренных сигарет, делаем контрольный выстрел, ставя точку, там, где могло бы быть многоточие. А после мега-треш загулов с подругами по ночному городу, диких рандеву и десяти пересмотренных мелодрам, снова начинаем искать, мучиться, сидеть у телефона, переживать и писать в статусах всякую романтическую мишуру. Срочный шопинг в компании верной подруги, лифчики, трусики, юбочки, кофточки, ведь теперь тебя могут раздеть в любой день недели, нужно быть на высоте, нужно быть самой лучшей. Мило улыбаемся, потягивая через соломинку колу в кинотеатре, украдкой поглядывая на него, и по сути, так до конца и не понимаем о чем фильм, и что к чему, да простит нам эти шалости мировой кинематограф, какое к черту кино, когда он здесь, рядом, такой красивый, такой уже родной, такой желанный, и самый-самый лучший. А потом, приходит понимание, что ты не самое лучшее, что можно выбрать в этом городе. Ведь ты только один из десертов. Прикидываешь, соображаешь, мучаешься, что же и как же предпринять так, чтобы быть для него самой лучшей навсегда. Самокопание, чтение ваших гороскопов, выспрашивание у всех знакомых мужчин-друзей, почему и во что они влюбляются. Вечные загоны. Паранойя. А не проще ли остановиться и быть собой? Но кто ж полюбит такую дурочку, которая может проспать все пары в неделю, а потом на зачетной неделе как сумасшедшая носиться по универу, успевая забежать в три аудитории в минуту? В ту, которая вечно спешит, быстро ест, может приготовить только яичницу, пельмени и макароны, вечно опаздывающую, торопящую события, любящую громкую музыку больше всего на свете? Ту, что обожает секс после 2х бокалов вина и никогда не мириться первой? Ту, которая на все имеет собственное мнение и никогда не уступит в споре, даже если и догадывается, что она не права. А может - быть именно за все это? И не только ?