Этот год очень часто дождит - взрывается молниями, грозя упасть небом и льется, льется, льется. Всякий раз, когда идет дождь, ты зарекаешься, отнекиваешься и уверяешь себя в том, что на этот раз вместе с потоками воды, захлестнувшими город, от тебя уйдет что-то ненужное, омертвелое - всякий раз ты убежден в том, что никогда уже не будешь таким, каким был до дождя. Однако на утро ты снова и снова впечатываешь свой след в небо, отраженное в первой луже, которую встречаешь на улице, и, втянув голову в плечи, отправляешься по своим делам, забыв, разумеется, о клятвах самому себе. И снова дни сменяются, а каждое событие ты воспринимаешь как не более чем эпизод из несвязанных друг с другом снов.
Изредка встряхивая головой ты обнаруживаешь кровоточащие раны в небе, но быстро забываешь о них и погружаешься в сладкое равновесное бытие. Растаявшим февралем в твоих глазах отражается апатия.