Еще одна приговоренная к смерти сигарета. Еще одна расплавленная пепельница.
Так случилось...

Постоянно натыкаешься на взгляды- лживые и пустые, без чувства вины, без осознания своей ничтожности и того, что они всего-навсего двуличные крысы. Еще мгновенье назад они говорили слова любви и вылизывали тебе пятки. Потому что ты выше, сильнее, страшнее. Потому что они чувствуют в тебе опасность. И не могут плюнуть в лицо, а только пырнуть ножом в спину, проткнуть легкое, выпустив лишнюю жизнь из тела.
Они. Ничто большее чем серая, густая, однородная масса. Они не больше чем отражение боли. Всего лишь тень, которая наступает на пятки, и с каждым шагом стаскивает задники обуви, обрекая тебя на падение. Потому что рано или поздно, так или иначе, но ты споткнешься. Раскровишь себе нос, ударишься головой и скорее всего- станешь таким же как они. Это как следствие, если у тебя не отличное равновесие и нет дружеской поддержки.
Постоянно натыкаешься на пустые лица. Такие пустые и бесцветные, что хочется на них что-нибудь нарисовать...пони, радугу, сиськи...ну чтоб смотреть было приятней.
Одни и те же фразы. постоянно: каждый день, час, минуту. Как-будто заученные или вбитые каким-то "великим" мастером в карту памяти. Одни и те же способы выпендриться и пропиариться: привлечь внимание- наше все!
Все одно и то же, без права на личность.

Можно одеть очки и пройти мимо. Можно остановится и что-то изменить. Но выйдет ли?