Легче всего, дневник, тебе читать это все и молчать.
Легче всего тебе, если бы ты мог говорить, сказать, что я слеп и замкнут.
Что достаточно подумать о хорошем. Достаточно захотеть выйти из тени.
Улыбнуться и сказать всему миру какую-нибудь веселую хуйню.
И тогда я не буду мучить твою гладь своим пером.
И солнце будет улыбаться и мир будет лучезарен.


Легче всего вести себя как уебан. Как человек.
Будто, спустя 200 записей, ты прочувствовал мою жизнь.
Но, более легче просто молчать.
Я тут взываю о помощи с тех самых пор, как живу тут.
А ты молчи. Записывай то, что я пишу. Осуждай. Жалей.


Надеюсь, что людей полюбить можно и через ненависть.
Ибо я воистину начинаю их ненавидеть.
Шутите, ублюдки. Смакуйте умозаключение, будто я отстранился и стал уныл.
Избегайте меня. Молчите. Не понимайте.
Смейтесь над армией. Больше спрашивайте про нее.
Это меня не задевает, нет.


Я тут, живой, пьяный. Я тут, хоть и пьяный.
Я бы действительно встал, я бы бросил все и ушел.
Но, идти мне некуда.

Внутри меня пусто. А еще...

Пусто снаружи. И еще

Пусто вокруг.