Что ж ты творишь-то со мной?
Иль не видишь пыланье ланит?
Я плету все те строки с любовью,
А внутри словно что-то горит.

Этот образ, разбавленный ночью,
Манит душу мою за собой,
И увидеть хочу я воочью
Ее образ прекрасный, хмельной.