Прошлое
бьет наотмашь
По лицу
улицами
переулками
шагами гулкими
спрашиваю: "Где дом №...?"
отвечают: "Помер"
прошлое умерло
в висок сверлом
врезается боль
твоя нелюбовь
там, за оградой
александровского сада
площадь красная
все призрачно
а я нарочно...
не получаю
писем. скучаю.
сама пишу - не
отправляю.
медленно выздоравливаю...
[300x400]