Как хочется свести все к шутке и писать о платьях,
тачках, диетах...
арахисовом масле и фотосессиях... о пророчествах майя...
зачем я стою на этой лестнице в обществе
мертвых поэтов,
сгорая, такая живая!
у тебя может быть столько имен... их терзают
чьи-то губы и чьи-то руки.
но имена - просто глохнущий выстрел в звуке.
и что с того, что кто-то называет тебя так,
как хотела бы я хоть раз,
мне же любого из них будет мало.
даже имя твое не буду трогать.
стараюсь держаться и не сползать по стене.
так страшно свести все к "не".
недолететь. к Тебе.
это внутри не замолкает ни на минутку.
господи, помилуй меня и прости, но как же хочется
к шутке...
а буквы проносятся по венам, как переполненные
спешащие маршрутки,
и сталкиваются, врезаясь в сердце.
лучшее покупается очень дорогой ценой.
мне кажется, я пишу красным по белому.
и даже не кровью. собой.
и кажется, все это ничего не стоит.
начинаю понимать ван гога и хочу харакири.
знаешь, может, моих самых лучших строчи всего четыре?..
их точно четыре.
в августе и сентябре.
а еще, я очень хочу к тебе...

так наверное любила муму, когда смотрела на герасима
и ждала,
виляя хвостом.
так было, когда она шла ко дну, и луна
склонилась над ней.
ее кости выловили на берегу,
закопали под кустом,
но под ним она оказалась еще живей...
так наверное стояли за минуту до последнего боя,
предчувствуя верную смерть.

и колокольчики звенели пронзительно
на ветру бесконечно красивых полей.
о ней.
только о ней.