Имитации повсюду. мы имитируем всё, на что хватает нашей фантазии. Впрочем, фантазии-то у нас никакой и нету. Так. жалкое подобие. Фантазии мы тоже обычно имитируем.
Мы пишем дневники. Чем не имитация?
Не знаю, что со мной. Просто вокруг всё вдруг стало ненастоящим. Или - глупое замечание - глаза устали от ярлычков "искусственный мех", "искусственный жемчуг", "позолота". Ах, да... Как я могла забыть? Самоварное золото туда же.
Искусственный лед. Искусственно выращенные органы. Искусственно выращенные отношения, которые мы старательно культивируем какими-то процессами ухаживания, хождениями на свидания, какими-то сроками и столько раз мною попрекаемыми ритуальными танцами. Мы делаем всё это, тратим время, которое ещё никому не удавалось искусственно создать, вместо того, что бы жить сразу и без оглядки, сегодняшим днеём, настоящими чувствами, без подделок и стереотипов.
"мы научились имитировать не только оргазмы, но и счастье. красиво. искренне. неподражаемо. громко и пошло."
Поддельные драгоценности. Улыбки. Друзья тоже порой поддельные. Любимые бусы - и те не из настоящего камня.
И тебе всё кажется, что ты - знаток. Что ты отличишь всю эту фальшь от искренности. И у тебя даже получается. Ты мастер. Но всё же твоего мастерства слишком мало, что бы понять, что и ты сам, и твои суждения о подлинном и поддельном - всего лишь имитация.