одиноким вечером, маясь легким похмельем после выжратого посреди рабочего дня литра двенадцатилетнего гленфидича с обретенным благодаря контакту однокурснику, я проводила психоанализ своей головы. и крепко-накрепко решила что больше всего меня в жизни устраивает регулярность телодвижений. я забожилась себе на красненьком сухеньком не опаздывать больше василича в садик и не ложиться спать позже двух. и вообще - регулярно работать, а не мечтать о прекрасном, ковыряясь пальцем в ухе половину рабочего дня, расстраиваясь о несодеянном.
как раз василий домой вернулся в 10 утра, когда мы с василичем уже было собирались ехать в сад на маршрутке, василича в детский сад не взяли, сказав, что у него конъюнктивит - он на прогулке давеча обсыпался песком, а на работе навалилось исследование по прекрасному художнику эрте.

вот сижу и недоумеваю почему цены на прекрасного эрте, который есть в каждом приличном американском доме рядом с лампочкой тиффани, на внутреннем рынке в 10 раз выше, чем на внешнем? у нас по-прежнему дилеры думают, что искусство покупают исключительно кошельки с ушками?