иду я сегодня себе спокойненько на работу и вдруг начинаю слышать голоса. ну, думаю, радио. далеко уже отошла, а радио все где-то рядом. прислушалась - да ведь это я разговариваю. смеюсь, шучу что-то на темы искусств. отвечает мне кто-то, то мужик, то тетка. в связный текст не ложится, но смысл сводится к тому, что "рок-н-ролл мертв, а я еще нет", но только относительно живописи. пиздец, понимаю я, это вот и есть шизофрения. иду, значит, дальше, пытаюсь понять как мне дальше с этим жить, опять же учебники по психиатрии вспоминаю: как долго и с какой периодичностью это может повторяться. дошла до метро, полезла в сумку за карточкой - а голоса прям из сумки так и лезут. я уже хотела так медленно картинно упасть в обморок прямо на руки юному сержанту милиции, но тут поняла. я ведь сегодня энторвью собралась брать у некрореалиста кустова. и разговаривает никто иной как самопроизвольно включившийся диктофон.

но, знаете ли, все равно я в ахуе психологическом диссонансе. теперь ведь я знаю каково оно - слышать ГОЛОСА.