Знаете. Раздавленные голуби на дорогах.
Сначала их тела кровоточат.
И сердце. Лёгкие. Печень. Наружу.
И вот по этим погибшим телам разъезжают машины.
День. Два. Неделя.
На месте когда-то благоухающего тела - сплющенный скелет и перья.
Голуби сливаются с асфальтом, чтобы их, наконец, оставили в покое и пореже говорили вот это «фууууууу!»

В душе я сравниваю себя с этими птицами.
Я уже давно разбита. Подавлена. Высушена солнцем и ветром.
Вымучена. До самого конца.
Но ты всё ещё умудряешься.
Снова и снова.
Проезжать по мне катком. По моим чувствам.
Даже за гранью смерти ты всё ещё пытаешься меня чем-то сломить. И убить.
И тебе это как-то удаётся.

Однажды. Когда я всё же вырвусь из асфальта –
Я приду в твою жизнь кошмаром.
Таким же кошмаром, каким пришла в мою жизнь твоя хроническая ложь.
Я воскресну.
Обещаю.