Фото вновь и вновь мелькает пред глазами,

Как сон незабываемый, как сумрак мрачный.

И флейта вновь играет с ужасной ''до'' первой октавы

И кажется, что вот она глотнула дым табачный.

 

И понеслась у старой флейты хромая песнь:

То там завысит ноту, то тут не так сыграет,

А ей всё кажется, что молодость в ней есть

Что, как и прежде, она отлично музыку играет.

 

Но хрип отчаянный её тут услышал дирижер

И строго посмотрел на флейту старую такую:

«Всяк инструмент, изживший век, будет сожжён».

И со слезою музыкант взглянул уж на немую.

 

«Мне жаль с тобою расставаться, о флейта ты моя!

И на душе мне солоно и грустно, плохо без тебя!

Но знай, что в сердце для меня ты навсегда одна!

И больше никого не будет: с музыкой довольно!».

 

И на свою отраду в последний раз взглянул флейтист,

Скупую каплю смахнул с щеки своей небритой,

Он развернулся и пошёл, и уж не стал играть на бис,

Не видел, как поглощали языки стан флейты хриплой.

 

Но перенесёмся на окраину, подальше от оркестра.

Места красивые, дома хоть не высокие, зато живые,

Поля, леса и реки, просторна Родина - Россия,

И эти все места для музыканта нашего родные.

 

Вот в обношенном тряпье сидит он на облучке,

Жамкает траву, голова вся снегом припорошена.

И уставшим, дряхлым телом держит фотокарточку.

На ней с изящным, чёрным станом ещё живая флейта.

 

также смотреть можно тут (Свидетельство о публикации №11105310397):
http://www.stihi.ru/2011/05/31/397