Томительно-грустно. И скука. Пальцы сами выстукивают рифму: скука-разлука-мука-порука. Но я останавливаю их. Мысль по инерции бредет стихами, но нужно не это. Пластмассово-ласковый рай - безмятежность бездействия. Да, все то же, все о том же, все теми же словами. Но кроме слов у меня ничего нет - я сама слово. Так уж получилось...

Как скучно в этом приторном раю,
В коловращении пустых и мудрых действий.
Я, к сожалению, повисла на краю -
С той стороны стекла ко мне стучатся вести.

И бледные слова, и тусклый взгляд,
Мерцание светил - но тех же самых!
Лишь только метеоры воскресят
Своим горением мои замазанные раны.

Мне нужно боль! Мне нужно трепетание!
Мне нужно то, чего, быть может, нет...
Мне нужно то, что разорвет покров молчания.
Мне нужно то, что даст мне горький свет.

Как нужно быть пронзенной и убитой!
Как важно зависать над острием!
Как страшно тенью пролетать размытой!
Как я хочу быть не одна и не вдвоем...

Пусть злое время вечно-торопливо
Бежит по телу, как холодная волна -
Я свой унылый рай уже разворотила.
Отныне я навеки не одна.