это жизнь?
нет. это мои верлибры,

испытанные
из виска в висок,
с гаммой черно-белой палитры,
смеющиеся в потолок.

исписанные
из жил в стихи,
чеканенные
за грехи,

за чужие,
свои и вечные..

это жизнь?
нет.
это поезда встречные,

рвущиеся
далью: из гула – в визг,
из песнопений – в тризну,
из точки – в лицо громады,

потому что так надо..

чтобы встретиться
лицом к лицу
или глаз в глаз –

испуг –
экстаз.

а земля
до сих пор вертится,
вертится, вертится,
как юла,
и не-верится,
что жила.

нет, это не жизнь!
это мои шизанутые письма*
тебе.
это мои чернильные мысли
в снег,

чтобы таяли по весне,
и рыдали дождями,
оставляя на воде след….

нет.
это не жизнь!
это мои верлибры
с цитатами из чужих

снов….

без слов.

09 – 11.09.09