Застываю на замершей станции,
И пульсирует мыслью висок.
Наше сердце — что слива под пальцами:
Передавишь — и вытечет сок.

Наша жизнь — непривитое дерево.
Кожа просит защиты, а в ней
Короеды (которым, наверное,
Нет ни шанса без наших корней).

Вот и смотрим листвою растерянно,
Всем стволом принимая финал.
Это осень. Она преднамеренна.
Это спила неровный оскал.

Станционное крутится радио,
Объявляя состав проходной.

Я качу в него сливою краденой,
Ощущая зарубку спиной.




(с) Полина Корицкая
[497x679]