есть чувство, когда непонятно
какое внутри тебя чувство,
как будто оставлены пятна
среди абсолютного пусто —

плацдарм для отбытия в дурку,
и чтобы туда не отъехать,
ты тушишь о душу окурки
под звук идиотского смеха.

мотаешь свой внутренний Питер
на кости московского тела,
и мысли твои на репите:
«*ля, как это всё надоело» —

девиз моего поколенья,
живущего в вечном неврозе
со дня своего появленья
до смысла, что «мы не вывозим»

среди абсолютного пусто.
я ною, ты ноешь, он ноет —
экзистенциальное чувство
режима сплошной паранойи.

вот так и съезжаются крыши
с насиженных мест на гулянья.
эй, тут ещё кто-нибудь слышит?
как дорого стоит молчанье?


© Кисычев
[451x700]