из темноты посмотрят на меня
твои глаза и взгляд скользнёт по телу.
мы вряд ли сможем что-то поменять:
я б не сумел, а ты б не захотела.

как хорошо, что всё, что было до –
пустая трата времени и силы.
и вот меня касается ладонь,
но не твоя. и не моё «спасибо»

ласкает слух твой, не мои уста
произнесут желанное «родная»,
не ты однажды, досчитав до ста,
меня возьмёшься вызволить со дна. я

почти пропал. и в комнате – лишь я,
дешёвый ром и горьковатый вермут.
а чувства ядовиты как мышьяк.
твоё «пошляк» зачёркивает веру

в мечты о нас, о будущем, о том,
как мы с причала смотрим на закаты.
с тобой – не я. со мной же – твой фантом.
вино. минор. и оба виноваты.

чужие люди, но из них никто
не знал о нас, о том, что было с нами.
любовь, почти похожая на хтонь,
что изредка мы разбавляли снами.

красивый вид на мёртвые сады.
печальный взгляд на слепоту влюблённых.
с тобой – не я. со мной – уже не ты.
а между нами
клёны,
клёны,
клёны

и километры выжженных степей,
и города, погрязшие в разлуке.
и каждый стих, написанный тебе,
ласкает слух и греет чьи-то руки,

но не твои. когда-нибудь из слов
мы сотворим прекрасное с тобою.
когда-нибудь мы все поймём, что зло –
последствие невыносимой боли.

когда-нибудь из сердца прорастут
цветы любви и станет так красиво.
и человек, что нежил пустоту
в своих руках, на миг обрящет силу.

мы перестанем потакать беде,
не будем проклинать прошедших мимо.
когда-нибудь из сломленных людей
мы вырастем в прекрасных и любимых.

научимся, не падая, лететь.
и одиночество не станет нашей ношей.
когда-нибудь мы перестанем впредь
делить людей на «скверных» и «хороших».

ну, а пока что в комнате пустой,
где изредка стучат часы и сердце,
я заливаюсь новыми «по сто»,
ведь только так ещё могу согреться.

воспоминания печальны, как рассвет,
что догорит, за горизонтом прячась.

нас больше нет.
нас прежних больше нет.
ещё болит.
но я уже не плачу…


(c) И.Врублевский
[525x700]