Проглянет полумесяц дуриком
сквозь тучи, бледен и ледащ.
Просёлок тянется по сумеркам.
Янтарны окна сонных дач.

А меж цветущими угодьями
три кособоких деревца
и бесконечная смородина –
моё наследство от отца.

Здесь будет дом с детьми и внуками –
уже под крышу подведён,
и грядки – с огурцами, луком ли,
мангал, газон...

А ты-то, пап, любил по-дикому –
колол дрова, смотрел в огонь
и между сполохами-бликами
припоминал уют другой –

палатки-лодки, ветры голодны...
Ты обессилел да иссох,
но до конца бежал из города
туда, где времени песок

следов не держит, реки мечутся,
швыряя камни вразнобой,
где первобытное и вечное
берёт любого на слабо...

Тебя увидеть хоть бы краешком,
да ты ж далёк от суеты.
Всё скверно в этом мире, знаешь ли.
Но в нём цветут твои цветы.


© Полина Орынянская







[466x700]