Время кажется тёмным, зловещим, пустым на ощупь,
будешь руку искать в темноте — а найдешь свою;
но, когда ночь приходит, всё видится — правда — проще:
если вдруг вышло так, что влипаешь в засаду, «в ощип»,
то тогда уходи, уезжай, улетай на юг —

где в ладонях волны исчезают печаль, усталость,
а по кромке воды ходит солнце, держа баланс.
Здесь, в больших городах, смеха, света, пространства мало,
отражение — может, последнее, что осталось,
но теперь и оно не покажется в зеркалах.

Если рядом места занимают чужие лица
и полезная карта не спрятана в рукаве —
отвечай за себя, сам себе и король, и рыцарь,
тень бежит за тобой по следам, от неё не скрыться,
но пока не настигнет — есть шанс, и открыта дверь.

Это вовсе не тайна, а только несложный ребус:
что бы где ни случилось, сломалось, сошлось, и кем
бы ты ни был, кем был, где ты есть и где ещё не был —
но в бездонном стакане синеет ночное небо,
и солёные звёздочки тают на языке.






© Письма из пламени
[466x700]