Я таких знаю, дар чей спасает, латает жизни, знаю тех, кто сплетает дороги под свой штурвал, знаю тех, кто полезен, свободен, любим и признан,

ну, а мне почему-то достались одни слова.

***

Я люблю тебя. Так получилось, и не исправить. Только поезд твой мчится на север — или на юг?..

По дороге тоску забирают степные травы, если ты потеряешь, то я подарю свою; дам тебе свою память, дам голос, слова и ноты, если это привяжет тебя и не даст уйти… только поезд твой там, где не ловят мои частоты, — и оттуда назад никому не найти пути. Все те песни, что я попытался отправить следом, пролились на сожжённую землю святым дождём.

Это только лишь лето. Всё дело, конечно, в лете.
Что случилось — случилось. Пускай. Поболит — пройдёт.

***

Я хотел бы петь песни о том, как светлеет небо сквозь полуночный мрак до рассветных косых лучей, я хотел петь о странах, где раньше ни разу не был, и о тех городах, что приручены без ключей, петь о тех, кто горит, как костёр, чтоб о них согреться; только струны и голос, и не сосчитать побед.

Я хотел петь о том, что диктует большое сердце.
Только что ни пою —
получается о тебе.




© Письма из пламени
[525x700]